9 мая был чудесный праздник, который никто не отметил...
День рождения чудесного барда, поэта и хорошего человека - Булата Окуджавы.
Его не нужно представлять, его и так все знают и любят. Тонкий, умный, ироничный, преподаватель изящной словесности...
Его печальные и провидческие стихи последних лет жизни:
1995 год
Мне русские милы из давней прозы...
Булат Окуджава
Мне русские милы из давней прозы
и в пушкинских стихах.
Мне по сердцу их лень, и смех, и слезы,
и горечь на устах.
Когда они сидят на кухне старой
во власти странных дум,
их горький рок, подзвученный гитарой,
насмешлив и угрюм.
Когда толпа внизу кричит и стонет,
что - гордый ум и честь?
Их мало так, что ничего не стоит
по пальцам перечесть.
Мне по сердцу их вера и терпенье,
неверие и раж...
Кто знал, что будет страшным пробужденье
и за окном пейзаж?
Что ж, век иной. Развеяны все мифы.
Повержены умы.
Куда ни посмотреть - все "скифы, скифы, скифы...
Их тьмы, и тьмы, и тьмы".
И с грустью озираю землю эту,
где злоба и пальба,
мне кажется, что русских вовсе нету,
а вместо них - толпа.
Я знаю этот мир не понаслышке:
я из него пророс,
и за его утраты и излишки
с меня сегодня спрос.
Ну и песня, разумеется:
https://www.youtube.com/watch?v=F9C46lVnFIM
